Ruth Hopkins est née il y a exactement 102 ans et 3 mois. Au moins. Peut-être un peu plus, elle a commencé à perdre le compte l'hors de son 13ème anniversaire. Qu'importent les années qui passent, quand on est incapable de profiter de l'instant présent, après tout. Elle aurait pu naître menuisière, artiste de cirque, ou même grand-mère, passé son temps à courir les champs ou plus vraisemblablement jouer aux poupées, grandir, grandir, toujours plus... Naître vielle aurait pu être intéressant. Elle aurait beaucoup aimé passer sa journée à faire des gâteaux et tricoter devant la fenêtre. Cliché? Non, pas de son point de vue. Pour elle, rien n'est plus excitant que l'imprévu, toutes ces petites choses qui nous tombent dessus sans prévenir, qui nous acculent, sans possibilités de retour en arrière... Le genre de chose terrifiant le commun des mortels faisant preuve de trop de rationalité. Ruth est une jeune fille qui, depuis toujours n'a absolument aucune notion de rationalité. Juste avancé, droit devant, le plus fermement possible pour éviter de trébucher trop souvent; voilà son credo, sa façon de voir la vie.


Élevé dans une grande maison grise, parmi une famille tout aussi grise, sans aucun frère ou sœur pour l'aider à occuper ses journées, la petite Ruth apprit à se servir de son imagination... A un degré frôlant souvent la folie. Au grand désespoir de ses parents, la jeune fille n'extériorisant pas assez ses sentiments et émotions, celle-ci ne commença à parler qu'à l'age tardif de 6 ans.  Préoccupé par la santé mentale de leur unique fille, persuadé d'avoir engendré une déficiente, un rebut de la société, Théodore et Aimée Hopkins cachèrent le plus souvent possible Ruth de la vue du monde entier. Oh, ils ne cessèrent de l'aimer, bien au contraire; mais toujours subsistait ce dégoût dissimulé bon gré mal gré derrière un sourire et des paroles abrutissantes. Dissimulé derrière des murmures, à la merci de son monde aux couleurs arc-en-ciel présentant tant de tentations, la petite poupée blonde perdit peu à peu la notion beaucoup trop vague à ses yeux, de réalité...


  Jusqu'à l'age fors peu avancé de 8 ans, l'enfant ne mangea que pour faire plaisir à Chopin, le tortueux lézard ayant élu domicile dans la salle à mangé, et ne se coucha que pour avoir l'occasion de se réveiller dans la nuit pour se glisser sous son lit, en compagnie de Berlioz, le grizzli manchot. Elle n'allait pas à l'école, mais lisait couramment tout ce qui pouvait bien lui passer sous la main, du livre de conte à l'essai de physique que Théodore avait laissé traîner dans un coin... Tout en refusant catégoriquement d'emmagasiner les informations que lui délivrait Aimée quand celle-ci s'essayait à lui faire cours. Rejet sans aucun doute du à leur relation basé sur l'ignorance coutumière de l'existence de l'autre... Bien que relativement proche de son paternel, grisée par le savoir que lui faisait partager celui-ci à la moindre occasion, Ruth ne pouvait se résoudre à appeler Aimée ''maman''.


A 10 ans, lors d'une visite médicale des plus banales, Ruth eut affaire pour la première fois de sa vie à une psychiatre: une grande dame sèche, aux cheveux filandreux et aux yeux calculateurs. Les yeux, surtout, marquèrent énormément la petite fille; nul trace de compassion mensongère, d'amabilité faussée, ou d'une ombre de dégoût... Juste une franchise implacable. Peu habitué à ce genre de comportement, ayant l'habitude de toujours faire face aux faux-semblants de sa mère et à l'altitude non moins froide de son père, Ruth trouva contre toute attente une présence rafraîchissante en la compagnie de cette femme stricte. En cinq séances d'une heure chacune, elles ne se parlèrent pas, contentant de s'observer, de s'apprivoiser, de se comprendre. Puis, la petite blonde se décida à accorder sa confiance à cet être qui, pour une fois, ne la pressait pas à faire les choses. Elle commença à jouer. A cette étrangère, elle lui montra toute l'étendue de son monde personnel, de la moindre pierre recouverte de mousse bleue grotesque, au pied du géant coincé derrière l'étagère dans un coin de la pièce, en passant par les fées nichant dans ses cheveux raides. Et l'adulte écouta, regarda et, à son tour, joua avec la petite fille.
Oh, Ruth n'était pas dupe; elle savait parfaitement bien qu'en agissant ainsi, le monde abritant son corps changerait radicalement... Dès qu'elle quitterait cette pièce, quand elle détournera le regard de la femme sèche, tout risquait de basculer. Elle n'en avait rien à faire. Car personne, absolument personne, ne pouvait enlever les couleurs parsemant son esprit.


Ce jour là, Ruth fut diagnostiquée comme étant atteinte d'une forme moindre d'autisme, allié à un comportement intellectuel des plus précoces. Quand on le lui annonça, la petite fille se contenta de sourire et, prenant une fois encore ses proches au dépourvu, elle demanda le plus naturellement du monde:
''C'est si mal d’être différente?''
Personne ne lui répondit, tous évitèrent son regard et pourtant, face aux visages gris de ses parents, Ruth devina très clairement la réponse à sa question.
Oui. C'est définitivement mal d’être différente.

''se relever, faire un pas de boogie-woogie et continué son chemin, toujours tout droit''

Tout aussi furtivement qu'une étoile filante, deux longues années passèrent, entrecoupées de crises de colère de Aimée et de l'indifférence croissante de Ruth vis-à-vis du monde l'entourant. A 12 ans, la fillette avait depuis longtemps compris qu'il n'y avait pour elle pas d'échappatoire à cette société étriquée, ou l'imaginaire n'avait de toute évidence pas sa place. Mais, loin de s'en sentir déprimé, la petite blonde sentait au plus profond de son être que, si ce monde grisâtre ne l'acceptait pas, il y avait forcément un endroit, un lieu surprenant, inimaginable, qui n’attendait qu'elle.
Aussi ne fut-elle pas le moins du monde surprise lorsque, un matin d'hiver en apparence comme les autres, la jeune fille se réveilla avec une douleur cuisante dans la main, et les cuisses tachées de sang. Elle resta un long moment à observer.
Elle n'en parla à personne. Ni à sa mère, ni à son père, ni même à Chopin. Elle se nettoya toute seule, jeta ses draps souillés et mit un unique gant pour dissimuler sa main, désireuse de préserver son secret.

''Arrivé au bord de la falaise, détendre ses ailes... Crier''

Quand le grand monsieur à l'air dure vint la voir la première fois, ses parents n'étaient pas présents à la maison. Ruth ne s'en formalisa pas. En bonne hôte, elle prépara du thé, vaillant à bien verser la dizaine de sucre indispensable à un breuvage digne de ce nom. Eragon ne lui posa pas la moindre question. Il parla, elle écouta. Et quand, à la fin de son récit, la jeune fille aux allures un peu folles éclata d'un rire aussi aérien que merveilleux, il ne put s’empêcher de sourire.
Il ne but pas son thé.  

''Voici la recette pour apprendre à voler.''